A ARTE

Se a minha apenas é imitação,

Deixe que eu mesmo queime os papéis,

Para que não insultem aos menestréis,

Causando em sua voz só rouquidão.

Um pintor quase perdeu a razão.

De seu quadro ouviu críticas cruéis,

Queimou as telas e os velhos pincéis,

E as cinzas jogou em um lixão.

Ao ouvir dizer que nada se cria,

Que neste mundo tudo se copia,

Resolvi jogar água no rastilho.

É demais o que a arte nos cobra,

Para nós, um poema é como um filho,

Jamais destruiremos nossa obra.