Tempos de Instagram IV - Arte Industrializada

É falsa essa linha, falso esse verso,

Esse soneto é sem sentir nenhum,

Vazio de emoção, poema comum,

De assunto qualquer, meio diverso.

Escrito ele foi sem motivo algum,

Senão por motivo quase perverso,

Pra sustentar um ego imerso

Em vaidade vã, como qualquer um.

Mas perdoem quem fez arte tão vil,

Não creio que ninguém nunca conseguiu

Usar essa mídia sem o ego inflar.

Sou farsa permitida do sistema,

Consequência direta do problema:

Matar a arte para poder lhe usar.