Contais

Ó! três flores garbosas
De seis flores colhidas,
Sois as mais morosas
Nas nove jarras, findas;

S’em doze arbustos vinha
Regar de quinze prantos
Os caules todos n’uma linha,
O verso de dezoito lânguos;

Vinte e uma dores partidas
Vinte e quatro fés ardidas
Paixão profunda e frágil;

Pois há de ver-se doloridas
Vinte e sete pétalas jazidas
Nas retinas em naufrágio.



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