Ilusão

Se não me causa coisa muito trágica,

tua existência é dupla inquietação:

ora dizê-la de beleza mágica,

ora esquecê-la, como solução.

Encontro em ti – a sílaba acrobática

de algum porquê – alguma confissão;

pois tua voz, de seduzir extática,

diz como são os ais sem comoção.

Loucura minha! Se eu te não dissesse

paixão nenhuma, nada que acontece

na minha mente, à bela imagem tua,

seria amor, tampouco ódio seria

– uma porção, talvez, de poesia

numa ilusão que nunca foi tão crua.