DOCE NORTE

As uvas sempre estão longe do alcance

E os olhos desejosos a fitá-las,

A pressa é inimiga, então descanse...

Até a colheita é um voo com escalas.

Enquanto isso viva esse romance

A salivar, mas sem jamais tocá-las,

Nesse mundo da lua o ego amanse...

Depressa estarão doces como balas.

Diria que é preciso ir devagar,

Remando mesmo contra o vento forte,

Mas nunca desistir até chegar.

Jamais ficar contando com a sorte,

Pois que dia após dia a madurar...

As uvas serão o mais doce norte.