Desabafo

Será impossivel compreender a essência

do brotar neste mundo ocas pessoas

que não poupam a voz se falta urgência

E não sabem ouvir quando a hora é boa?

Sorte de mim deserto desta gente

Elegante na prosa e ignóbil na proa,

Que cria imagens ao ver-se na lagoa

Mas não vê detalhes do mundo existente.

Em qualquer esquina uma desta escoa

D'um riso amarelo ao ar indiferente

Com a suberba tão surreal que alma povoa

Crente que presente é um fausto presente.

Tão logo, evito-as. Não nego o que faço.

Deixo alva a minha via e ao breu, um grã abraço!