PROCISSÃO

A avenida se estende langorosa

à sombra das eternas moradias,

que teremos por lar chegado o dia,

que Ela venha até nós ter sua prosa.

A tarde, insensível e majestosa,

pintando o céu nos tons da rebeldia,

tem por angustiante companhia,

lamúrias e conversas pesarosas.

O tráfego evolui em ritmo lento,

como se nunca chegar fosse o intento,

rotina nessa tumular cidade.

Inerte, comandando a procissão,

refém de irrevogável solidão,

o homem morto receia a eternidade.

*em interação ao soneto ATRÁS DO SOL de Poeta Carioca.