Versos

Como o hoje que continua,

Mas ainda o amor que lua,

Sementes que se eternizam,

Mas correr com sua frisam.

Versos de seus anversos,

O rouxinol voa ao luar,

Como o sol que diversos,

Faziam-me chorar sem pesar.

Versos que se autodenominam,

A arte de escrever e perdoar,

Mas ainda sentem os acabam.

Mesmo os sonos que doar,

Nos olhos que se requebram,

Mais o mais que se erram.