O Pruído dos Dedos

Limbo; Insustentável sensação...

Não sei se assim acontece contigo

Mas assim, sempre acontece comigo:

Querer escrever até sangrar a mão.

Pra mim, acima de tudo isto é estranho

Pois sempre fugi da cina de poeta

Firmando este e outros bons sonhos de canto,

Começando e então rasurando a tela.

Preso num loop de sentido frustrante,

Urge-me o falso destino distante

- Ser ou não ser um poeta! é o teu Ilídio...

Nas rasuras, rabiscos me vicio,

Não sei quem eu sou, nem para que eu sirvo

Mas grito aflito, "SOU MORTE OU SUICÍDIO?"