Fato

Posto que o amor é chama,

Sou a madeira,

Tu és o fósforo,

O ciúme, a goteira.

Posto que o amor é Fado,

Sou a letra.

E tu, a melodia.

A dor, precipício.

Posto que o amor é droga,

Sou teu vício,

Tu és minha fissura.

Amar é fogo, música, tortura,

Dos que se arriscam e se põem a mercê,

De viver intensamente entre a arte e a loucura.