MALEDICÊNCIA

Folgo em saber-te feliz!

Mas que, afinal, é o amor?

Breve perfume ao nariz?

Arranjo de morta flor?

Saúdo vê-lo tão jovem!

Mas que vale a carne firme?

Se reto os anos nos movem

ao fim, nem sempre sublime.

Festejo a tua fortuna!

Mas que não seja má aluna

da ética, que o ouro espalma.

Para mim, basta a inveja.

Que no meu peito, troveja

sem dó, retalhando-me a alma.