Dominical

Domingos de manhã, idas à igreja

Maçantes horas que não tinham fim,

O pão dormido da palavra, o carmim

Do vinho pubo que a fé bandeja

Mãos atadas ao tédio que goteja

lamentos vazios. Frígido em latim

rezavam tudo e nada são a mim

orações tais, sonífera peleja

Corpo presente a mente lá no mundo

A ouvir qualquer sermão das oliveiras

Eu só pensava no frisson segundo

Se davam as mãos de bola de gude

Nas pipas, peões, bilas, baladeiras.

Tristes domingos que brincar não pude