GRIS

A efígie reluzente madrepérola,

Visível só a quem contempla minha concha

Maquia todo o breu e oculta a roncha,

Do lodo que abriga minha pérola.

Relâmpago, trovoada e tempestivo,

Sou nublado como dias de inverno,

Contudo são coisas que pouco externo,

Meu invólucro tem sido proativo.

Hipócrita é quem me deixa cicatriz,

Macambúzio habito no meu mundo gris

E com o amor hei de não depauperar.

De poesia se nutre minha verve,

Quando componho sinto que a alma ferve

Com magniloquência um sol a brilhar.