Ideal

Minha mente vive no mar,

e meus olhos fitam o monte.

A minha boca viaja no ar

minhas mãos: no barro, na fonte.

Pensamentos voam a vazar,

e a luz ofusca o horizonte,

eu ouço o vento sibilar

e a terra cobre minha fronte.

Solitário e cheio de langue,

e o folgo despido de sorte,

meu corpo de baixo do mangue.

O vermelho escorre do corte;

Na praia de areias de sangue

o mar celebra minha morte.