Alguém

Alguém que no orbe marcha sozinho

Alguém que na existência não tem sorte

Sou o irmão da imaginação da morte

Sou o mortificado na cova do caminho.

Espectro na bruma fina sou padrinho

No fadário acre, melancólico e forte,

Arrasta ferozmente da vida a morte

Fantasma doente no luto vil e sozinho.

Ser que aquela ingrata deixou e nada vê

Ser que chamam falso sem sequer ser

Ser num pranto sem fim na dor não crê.

Aquele que talvez aquela estéril lê

Aquele que partiu deste orbe sem a ver

Neste padecer na morte secular crê.

HERR DOKTOR