Inútil dizer

Horas, passadas horas infrutuosas,

que levaram, p'ra bem longe, a tristura.

E como assim, quem sente a quentura

tornar ao rosto as lágrimas penosas.

Foram as incontáveis tristes horas,

se incrustando na fria e baça nervura.

Teu retrato, revendo, a ida alvura,

no meu peito arfou dores lutuosas.

E a nostalgia sentida em cada canto,

teu andar se vê, mas vejo-o nevoento,

entre as arestas, entre os lios de luz;

Sala, quartos, e noutros aposentos,

pudera eu guardar nossos bons momentos,

quando tu ias ao esquife em cambaluz.

***

São Paulo,

22 de maio de 2012.

* Versos decassílabos no ritmo Heroico (6ª e 10ª).