a flor

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a flor que ao meu lábio a roçar se atreve

deixa rastos de singular perfume,

que dá fúrias de mordiscar-lhe o lume

de um rubro, ora grave, ora leve.

sabe ao seu beijo, que não provei ainda,

e se provei, foi em sonhos molhados

pela chuva qu'entorna dos telhados

da vontade, tirana, que não finda.

seja lírio, dália, rosa ou açucena

toda a boca por ela se envenena,

toda a boca deve tributo à fome.

a flor, esse cálice de sangue louco

que, por muito que o sorva, sabe a pouco,

e, pouco a pouco, é ela que me consome!

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