A massa

O povo passa em pressa a passos prontos,

Na ânsia de chegar ao seu destino.

Robotizados, cabisbaixos, tontos,

Tangidos pelo próprio desatino.

No corre-corre há sempre desencontros,

Há sempre um acidente repentino,

Afrontas, fúrias, farpas e confrontos,

Num gesto sempre fraco e pequenino.

Quem tem a mente alienada, tensa,

Repleta de ansiedade e de amargura,

Tem a desilusão como sentença.

Toda essa pressa, toda essa loucura,

É um acesso pra qualquer doença,

Ou um atalho para a sepultura!