Somos o que somos

Quantas roupas tem a flor da noite,

Aquela cujo áureo perfume nos embala

Em sonos que vão além da morte,

E as mais belas metáforas fala...

Quão pesado é o seu sono,

Como se atreve a me escrever,

Sou do poeta o dono,

Mulher homem de se ver...

Eu choro o teu perdão,

Declaro-te insano,

Eu tenho coração...

Mas tu és profano,

Vive na própria ilusão,

Somos o que somos...