O Ar da Primavera
É um ar frio, pesado sobre nós...
Não é ar de primavera mas, medo...
A tristeza se faz seu porta-voz...
De uma história triste, sem enredo.
E esse ar nos envolve de forma atroz
Esconde a primavera, sem segredo
Retrocedemos de forma veloz
E silenciado o pobre passaredo.
A tristeza conduz a simples vida.
Não se ouve nenhuma palavra ou som
Perdeu-se também, cor da margarida...
A primavera está murcha, calada
Ressente-se do punhal ferino, frio
Apenas tirania está testada.
É um ar frio, pesado sobre nós...
Não é ar de primavera mas, medo...
A tristeza se faz seu porta-voz...
De uma história triste, sem enredo.
E esse ar nos envolve de forma atroz
Esconde a primavera, sem segredo
Retrocedemos de forma veloz
E silenciado o pobre passaredo.
A tristeza conduz a simples vida.
Não se ouve nenhuma palavra ou som
Perdeu-se também, cor da margarida...
A primavera está murcha, calada
Ressente-se do punhal ferino, frio
Apenas tirania está testada.