Esboço
Esta minha poesia não agrada...
Eu sequer sei se é poesia o que faço.
Acredito não passar de só um traço,
Linha infiel nesta folha marcada.
Rascunho, talvez de uma triste história,
Ou até alegre, isto pouco importa.
O que vale é que se quebrou a porta
Que mantinha estancada esta memória.
Meu poema é ingrato, sem contexto.
Foge às regras que regem a vida,
Ele nem dá adeus na despedida.
Sim, ele não é mais que um simples texto,
Esboço de alguém com alma amassada,
Longe de ser uma ode encantada.