Esboço

Esta minha poesia não agrada...

Eu sequer sei se é poesia o que faço.

Acredito não passar de só um traço,

Linha infiel nesta folha marcada.

Rascunho, talvez de uma triste história,

Ou até alegre, isto pouco importa.

O que vale é que se quebrou a porta

Que mantinha estancada esta memória.

Meu poema é ingrato, sem contexto.

Foge às regras que regem a vida,

Ele nem dá adeus na despedida.

Sim, ele não é mais que um simples texto,

Esboço de alguém com alma amassada,

Longe de ser uma ode encantada.