Soneto da Tristeza Infinita

Um brinde, a dor que rechaça,

A alma, o espírito, a nossa insensatez!

O último gole desta vil cachaça,

Para celebrar essa minha embriaguez!

Quando alto a lua se levanta,

Beijo a fronte daquilo que eu venero,

A dor de existir que é tanta,

Que nesta desgraça assim me esmero

Enfim o que me resta senão,

Em sonhar com a minha lápide tão fria

Imaginando fechar-se o caixão

Observando murchar-me a melancolia

Mas eu já não teria tanta sorte,

Em reverenciar a própria morte.