Ditar contrito o quanto escapa à fresta –
sentido que não há ao flâneur sem tino,
acólito do caos,caô mofino
– eu dito,e o que fazer?É o que me resta...
Aquilo que não leu direito a besta
ilustre em vão rumina,e eu imagino
a cabra-cega errando seu destino
sem mapas,nos balidos bem modesta...
Seu não caber em si sem dó nem cio
nas sedas,confinado em labirinto
sem qualquer marco,bússolas ou fio
faz mais que o quanto eu diga e nisso eu sinto
o insight inesperado do imbecil
justificando o quanto canto ou minto.