Eu, vencido

O chumbo frio escarnece

O crânio aberto que apodrece

Nesse inferno abrasante

Duma inexistência sufocante.

O tilintar do gatilho anunciou

A morte de Meca e de Jerusalém.

A vertência dos fluidos aliviou

A dor de mais um ninguém.

Sete palmos na garganta,

Sete dias de diabólicas barganhas,

Sete estupros das entranhas.

Aonde está aquela glória?

Não há dor, nem há o haver,

Acabou-se o verbo e a história.