Grinalda Desflorida

Brincando de poesia às vezes crio,

Dum copo d’água, imensa tempestade

E quase evito as mágoas de verdade,

As quais me fazem louco e arredio.

Mas tenho andado um pouco mais sombrio…

Já não há muita coisa que me agrade.

Vejo seguir, a minha mocidade,

Como um cadáver num corrente rio.

À sombra duma estrela as outras brilham,

Mas os meus olhos nem mais compartilham

Do seu minusculíssimo luzir.

São, estas linhas, minhas derradeiras.

Cansei até das tristes brincadeiras,

Que de algum modo me faziam rir.

2 de setembro de 2014