O Embuste

Não prantear o atroz lapso cometido

Na mina, com lodo e na flor do caminho

A lua eclipsada no ocaso obscurecido

A flor e o poeta sem o seu pergaminho.

Vagam todos, neste solo desmedido

Pois sobra pecado nesse vil ninho

Como nas faltas deste triste ferido

Não terás só a resgatar tanto carinho.

Os sentidos traem o senso primoroso

Na adversa harmonia sem consenso

Contra ela paira o mal, me convenço.

No duelo do diabo contra o meu amor

Vítima e companheiro do delituoso,

Vejo o embusteiro eivado e rancoroso.

Herr Doktor