Afago a distância das noites vizinhas
com meu caduceu emprestado de alguém.
Das vozes em fuga bem poucas são minhas
e as taças bem raras são minhas também.
Murmuro em dialeto vermelho das vinhas
as caras canções que hoje mais ninguém tem
que o rubro dialeto das noites sozinhas
não cabem nos rolos dos homens que os têm.
Sussurro que ao sangue das horas confessa
hilárias Bastilhas de enganos, ao fim
comenta outros passos partindo depressa.
Um múrmuro em trilhas do vento,e não mais,
resume o discurso de ausências em mim
por notas,missivas sem rumo e postais.