O poeta e a Poesia.

O papel vai sabendo das minhas letras

Como as sarjetas sabem das calçadas...

A jornada junta-se à noite e, as canetas,

Pretas ou coloridas, são domadas.

Tudo ou nada, é o jogo da escrita

Com as benditas palavras, lapidadas

Adentram madrugadas e o verso grita.

Poesias, irrestritas, são montadas.

Bem trajadas estas belas senhoritas,

Refletidas nestas folhas, entristecidas,

Ou alegres, a brilhar o verso tido.

Nasce o dia e o poema sai, viaja,

Fica só, o poeta e já se engaja

A rabiscar, pra poder ser, quando for sido.

JRPalácio