Soneto a um menestrel morto

Foi Zé Mota Pinheiro um bom amigo

Um segrel que cantava nossa mata

Na ciência estética e abstrata

Ele tinha por certo um dom consigo

Pereceu já marchou para o jazigo

Onde está a matéria putrefata

Chora a família dizendo morte ingrata

Você matou papai nosso rabigo

Parou a musa do vate momentâneo

A terra ingrata irá comer seu crânio

Enquanto a alma percorre o ecumênico

A sua verve autentica já calou-se

Seu espírito enérgico libertou-se

Pra viver com Jesus no mundo edênico