Aquele primeiro soneto.

Tentei me empenhar em uma crônica.

Que não decompusesse em resenha harmônica.

Que para a burguesia se transformasse em poesia.

E ter a forma de soneto seria heresia.

Fui tentando brincar com a forma.

Até que pensei no que isso importa.

Então não seria clichê se eu falasse de torta.

E aposto que um ou dois agora cortariam minha aorta.

Assim me fizeram uma ameaça.

Dizendo que eu não tinha a menor graça.

Que eu não passava de um babaca.

Eu não entendi o contexto.

Parecia que era até um pretexto.

Pra gente nunca falar dos nossos medos.