Insosso

Muitas vezes sinto que estou morto;

Sou frio, não demonstro sentimento,

Igual uma águia caçando o alimento,

mata-o, mas não é nenhum desporto.

Porém, tenho, sim, um triste lamento:

Por dentro há uma dor que hoje porto,

Que não me permite nenhum conforto;

Mas falar disso já não tem cabimento.

Pois, quando o meu corpo eu encosto,

Lembro dos vincos do seu doce rosto.

É assim que eu vou me sentindo vivo.

Eu não preferi ser assim, pois é nocivo,

Mas é uma maneira de me sentir ativo

E tentar enganar o meu saudoso gosto.