Insistência

E as sobras do que foi um grande amor

me trazem com frequência para ver

o que me falam, ou se calam, ter

alguma paz no espírito de dor.

E as sobras do que foi me fazem pôr

nesse teclado as mãos para escrever

outro soneto ao vento - podes crer! -

porque resposta não ouvi. E a cor

dessa tamanha falta que me faz

o amor que o pranto agora traz a lume

é como a cor do burro em plena fuga:

eu não divulgo nada, e o pouco mais

que o nada no meu ser no entanto assume

a cor da dor que esse semblante aluga.

05/01/2013