Tempo...

Indecoroso é o tempo amar

Fugaz para desejar viver

Sem ceroilas, gruta a grumar

Que se rebenta por sobre o ser

Indecoroso é pouco, diria vil

Este tempo que se faz regaço

Neste dia que se faz mil

Nesta morte que me enlaço

Daí então lhe oferto um soneto

Que por entre a mágoa se faz

Em ferida, com a caneta meto

Neste tempo mal, que me é pertinaz

Onde o tal ser amado não esqueço

Onde o ser que espera, não se faz.