Nas linhas da poesia
Escrevo, olhando o branco do papel
sem imagem, apenas admirando
fecho meus olhos e como num céu
as primeiras palavras vão se formando.
Se há realidade, penso que não sei
eu sinto e me transmito em cada linha
há algo de belo que ainda nem sonhei
um encontro que em mim se mantinha.
Nada em mim continua, como se fosse natural
recomeçar todos os dias do ponto final,
na mesma sintonia, com a mesma alegria.
Diferente da vida, digo que é minha escrita
as vezes falando, ninguém acredita
que esqueço de mim, vivendo a poesia.
Escrevo, olhando o branco do papel
sem imagem, apenas admirando
fecho meus olhos e como num céu
as primeiras palavras vão se formando.
Se há realidade, penso que não sei
eu sinto e me transmito em cada linha
há algo de belo que ainda nem sonhei
um encontro que em mim se mantinha.
Nada em mim continua, como se fosse natural
recomeçar todos os dias do ponto final,
na mesma sintonia, com a mesma alegria.
Diferente da vida, digo que é minha escrita
as vezes falando, ninguém acredita
que esqueço de mim, vivendo a poesia.