Possuídos.

Não é cisma nem tampouco inveja...Mas

Nossa juventude encontra-se dispersa...e alvejada.

Já não pensa só se cruza, e não são seus olhares...

Como outrora fugazes, em jardins ou parques...

Não, é tudo um emaranhado de ipods, e celulares...

Tudo em mãos recém-formadas, dentro de outras jovens barrigas...

Tudo baila solto, desconexo: Que geração teremos?

Vão relembrar o quê? o funk...Nossa...

Possuídos, não são os Rolling Stones, nem a urbana "Legião"

Os oitentistas são anjos, que vieram à Terra...perto do que...

Está cingindo os adeptos de Restarts e outros Telós...

E droga que impera, em todos os antros: Até os familiares...

Não está perdoando ninguém, e o que fazer?

Sentar e chorar...ou Fazer algo bem rápido...