Flores Mortas

Sempre lá, quando olho para o passado

Como um fantasma sem sombra

Sonho bom, que me assombra

lembrança que me deixa atordoado

as sete letras do nome dela

e o lenço com o perfume dissipado

num retrato cinza e desgastado

do que ja fora uma aquarela

As palavras que nunca ditas

misturam-se as pronunciadas

nas cinzas de nossas fotos queimadas

Palavras das cartas jamais escritas

Na minha mente, vivem como parasitas

São flores mortas, a ela, endereçadas