Os Fantasmas dos campos

Eram poucos e poucos visíveis

Já somam mais de uma dezena

No gramado destacam divisíveis

Brancos e frios na manhã amena

Já são milhares, alvos e sensíveis

Juntados ao campo, são a tola antena

São mistos e puros, pouco miscíveis

Espectros que de longe ao ar acena

São o suor do que castiga a enxada

Foram o calor de um pranto concebido

Pelo sal de cada dia, por uma jornada

Estão a aumentar tais vultos do gemido

Em uma proliferação que engrena aviltada

Fazendo de mim o que vê e canta parecido.

Lord Brainron