Sobrou pouco

Agora que os poemas foram todos escritos,

nenhum verso solto sobrou pra dizer,

dos caminhos vagos e também infinitos,

das trilhas tortas que ninguém andou;

Sobrou pouca poesia, muitas idéias mortas,

e todos os sonetos do mundo se repetem,

e as illíadas, eneidas, e as comédias mais divinas,

foram conções, elegias, trovas,odes... e são nada.

Tudo já foi pensado, escrito e anotado,

e estas palavras amontoadas que não calam,

carecem de valor, sentido e preço tabelado.

E caminhando por anos, horas e dias... longe,

talvez a poesia que faz o trajeto avesso,

encontre algum poema que tenha sido esquecido.