TRISTE ANTÍTESE.

Sopram ventos que dominam todo campo.

Entre arvores e galhos, ecoam sons.

O outono anunciando em seus tons,

Cores tristes sem perder o seu encanto.

Tem os pássaros, lugar já escolhido.

Uivam lobos recolhendo a matilha.

Homens maus preparando armadilha,

Faz da morte, o alimento garantido.

A beleza da estação fica tão triste,

Tendo a cor vermelha a marca do horror.

Vindo o inverno, não há forma de esconder,

Pois o rastro rubro a neve deixa ver.

Sendo o homem a criação do Criador,

Imperdoável praticar, Sua antítese.