Insônia

Sonho o dia

Em que serei dono do meu próprio sono

Mas, sonho acordado

Porque até agora não consegui dormir.

O tempo passa, a hora se arrasta

Vaga, mansa, lentamente

Com a mesma pressa que cresce uma semente

Sem sol, adubo, ou água.

Eu já até creio em morto-vivo

Eu sou a prova viva, eu acredito

Ou já seria uma prova morta?

Bendito é o ponteiro que mata a hora

Que ao ir passando me ajuda ajeitar a vida, meio torta

Mas que de pouco em pouco, me cobra e me devora.