O dom de ser poeta

Se, falo do amor em lindas rimas,

Presume-se, estar, eu, apaixonada,

Se, falo da tristeza e sua espada,

Presume-se logo, minhas lágrimas.

O tempo, do poeta, é uma jornada,

Na qual pela emoção sempre se prima

E sempre que um verso se aproxima

Não importa, na linha do tempo, sua escalada.

Se hoje ou outrora se argumenta

Da vida os dissabores ou vitórias

Quem sabe, quando nascerá o poema?

Se nossa inspiração não acha um tema

Vivido no sabor de nossa história

Nossa imaginação sempre o inventa.