sem título

Não tenho poesias perfeitas pra ti, Amor...

Sou ingênua e de bela tenho as palavras!

Tão poucas e cheias de todas as falhas

Estas mesmas tão poucas e sem valor.

As crisálidas abertas ao frescor

Do final da primavera e suas flores

Caducas têm em si todas as cores

Perfumam como eu, que verso minha dor.

O que serei eu se não mera distração?

Queria ser só mais um desses teus livros...

- São mais que qualquer um dos teus amores...

Pra ter um pouco mais que tua atenção

Queria ser só mais um desses teus livros!

Que em teu jardim nenhuma das tuas flores.