Boêmio sofredor

Esse corte na alma é chamado amor

É a perda do som, é um desabor.

Em mim é um sol a não iluminar,

É o meu coração querendo amar.

Nesse bar me percebo, provo um licor,

Perco o meu chão, viajo em seu sabor.

Vivo nessa medida sem me embriagar.

Me tomo em cansaço, vou me deitar.

Tenho um dom, o de não ser esperado.

Meu coração, já não quer ser amado,

Pois minha alma foi por ti esfaqueada.

Chego em casa da vida magoado

Tiro a roupa, agora embriagado

Deito ao chão e já não lembro mais de nada.

dsoli