UM HOMEM TRISTE

Para esquecer as nuvens cor de fruto,

o acenar do crepúsculo absoluto

e este ficar-me em restos retardios,

a minha sombra escrevo entre dois rios.

Cada minuto é o último minuto,

e com meus olhos e meus dedos luto,

e de cegueira teço ávidos fios

sobre pêndulos, pedras, poços frios.

A vida cabe em minha boca ardente,

e eu a soletro, em fuga, no acidente

de disparadas linhas. E o que existe,

o que de meu mais fundo mim afogo

sob a ilusão de verbo, rosa e fogo

é engano, rastro e som de um homem triste.