Epitáfio

Mudam-se os versos, mudam-se as mortes

Muda-se a corte e dos carrascos as sortes

Pois o grande poeta morrera sozinho

No escuro da noite o seu caminho.

Na maldade que matou o grande Dante

Levou também Camões e Cervantes

E ainda alguns morriam de Amor

Por uma Sibila lívida no desamor.

Definham nas saudades pelos cantos

Sonham com a poesia dos seus prantos

Nos poetas confessos a quadratura.

Na morte austera a verdade dura

Que consome o cadáver e perdura

A fenecer n’alma de tais desencantos.

HERR DOKTOR