Trovoadas

Fossem trovoadas ou dores

que crescessem em mim,

eu não ligaria tanto assim;

mas, a falta, é de amores.

A falta, é de desejos,

na fria noite do coração.

Maltratado pela solidão,

sofro pelo que não vejo.

Choro pelo que não posso,

pelo que poderia ter sido,

pelo resto que tenho e ainda

por um pouco do nosso,

que poderíamos ter tido

e que bem sei, agora finda !