Recortes da poesia
Eis o retalho dos meus versos,
estes pobres rabiscos feitos do nada,
onde a alma passou fria, assombrada.
Eis os motivos já submersos.
Eis a menina, a flor que passou,
sorriu e deixou meu recesso.
Eis a rima de meu pobre verso,
levada pelo tempo que escoou.
E nesta vida, apenas existe
na existência de uma flor,
uma imagem quase incerta.
Ei-la na marca do tempo triste,
em recortes de um verso de amor,
o etéreo vulto do poeta.