VOLTANDO

Quando a morte vier com sua foice

e o templo de minh’alma for ao chão

a minha vida vã dirão que foi-se

e certamente a mim esquecerão.

Depois eu não posso afirmar, pois se,

eu projetar uma outra dimensão,

verei a vida assim como se fosse,

a espera triste de um trem na estação.

Sem previsão de data e de horário

todas as vidas hão de percorrer

no trem sombrio o mesmo intinerário.

Mas se um mundo melhor além existe,

de lá viemos e temos que morrer,

pra retornar dessa viagem triste.