Soneto ao forno sem redondilha

Foste forno quando eras jovem

Agora suas labaredas não ardem

Fizeste do fogo sua essência

No presente sem consistência.

Incinerada alma, onde moras?

Será possível recriar teu calor?

Se no viver que te aprimoras

Por que encontras só a dor?

Na história começaste barro

Parecia ter uma forma melhor

Que a desta lama de teu erro.

A tua chama era bem maior

Mas ainda lhe resta o berro

Grite por um dia acolhedor!