Descalabro

Nas badaladas mortas dessa noite

Nos pensamentos dúbios a febre urde

Com Lúcifer a segregar no açoite

Nas ondas bravias da cruel inquietude.

A lua oculta na procela ruída

Horas caladas da morte premente

Nas águas do oceano uma incerta lida

Das tristezas e deste amor fremente.

Cheio de desgosto o sino do ordinário

Tocando no fim do dia solitário

Preenche o pânico que a tua perda traz.

Morto o poeta da infeliz Lusitânia

Ecos das guerras de sangue e insônia

Que no meu coração encerra sem paz.

DR SLIM